|
И была она твоя, у тебя одна, И была дороже хлеба, пьяней вина, Не жена тебе, не милая, не сестра, Просто кость твоя и суть твоего нутра. Он пришел. Его увидишь и чуешь: все. Что ты будешь делать, когда она понесет И родит – пшеничнее меда и молока? Как ты будешь крестить дитя уголком платка, Укрывать его собой с головы до пят, Узнавать в нем этого, лишнего, не-себя?..
Посвящается одному хорошему человеку.
А правда, мы всё же немножко похожи? И ты не влюблён, Да и я вроде тоже.
С другими людьми эту жизнь коротая, И ты не страдаешь, И я не страдаю. И это уж точно не Ваша забота, Кто будет встречать меня после работы.
И мне наплевать -нет ни злости, ни гнева- На бабочек этих твоих однодневок.
…Но знаешь, всегда с небольшим интервалом Они уходили, а я - оставалась. Я просто - была. Просто есть. Без подвоха. Когда тебе грустно, когда тебе плохо И больно. Когда, ненавидящий жалость, Ты просишь, чтоб я твою руку держала. …Холодный февраль И метель за окошком, Я грею ладонь твою в тёплых ладошках… Стихают за окнами снежные стаи, И ночь отступает, И боль отступает. Застывшее утро выходит из комы…
…А мне твои руки до боли знакомы, До кончиков пальцев, До синих прожилок…
А может, и к лучшему, что не сложилось. Что сердце спокойно и разум на стрёме, Что мне не присвоен порядковый номер.
Не мать. Не жена. Не сестра. Не подруга.
…Я просто тихонько держу твою руку.
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|
|